VISCERALidade

fragmentos # 2 - coisas do arco e da velha

2008-11-17T23:13:00.003Z

fragmentos # 1 - jogo de equilíbrio precário

2008-10-18T22:43:00.012+01:00

instalam-se no sudorífero uma série de imagens que aparecerão sobre a insígnia fragmentos #. é tempo de reVoltar há imagem. de a expor desamparada de palavras.

2008-06-20T18:25:00.005+01:00

assim se vão arquitectando as histórias sudoríferas. assim se vão (re)criando cenários do tacto mas sempre com grandes nacos de coração à mistura.

2008-06-02T23:12:00.005+01:00

ela dizia abertamente: "fode-me".
ele não o dizia mas pensava-o
muitas vezes. (falam a mesma
coisa mas de uma outra forma.

uma voz muito alta diz num
grito muito seco: "eles fazem
amor numa espécie de formigueiro
que se aloja nas extremidades
viscerais do corpo." e agora
sou eu que digo num grito
menos seco e alto mas de uma
outra forma: "era sempre o
somatório e nunca uma
das partes".

- "fodo-te, amor. hoje o mundo são
os nossos sexos. hoje somos as línguas
enroladas por dentro dos olhos.
dois peitos muito apertados".

texto ficcionado nos meandros de uma certa linha sudorífera que se havia desviado por uns tempos e que volta alimentada por um peito que se abre e de onde explode a palavrinha mágica.

2008-05-13T22:52:00.006+01:00

_________________

2008-02-29T02:25:00.009Z

a sede mantém-se. porém o abraço é já reconhecido.

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

2008-01-07T14:37:00.000Z

.

.

sou saudosista e pronto. do futuro, é certo, 

mas esta ideia de fim, que é mais uma pausa, 

(vício antigo, este!) impeliu-me a pensar a rebole 

do uni.verso sudorífero. e aqui estou, neste (e este, sim!) 

último post de mais um capítulo de apoteóticas fantasias

desta personagem que vou lentamente desmontando. 

sendo tudo um pretexto para me confrontar e ao mundo.

___________________________________________________

..........................
por aqui. com tudo.
saudosistadofuturo
..................

2007-12-28T14:45:00.000Z

está aqui muito do meu código genético e fantasioso. é a palavra desenhada com as palavras do corpo. é a forma do corpo a desencadear palavras. é o desdenhar de ambos nesse jogo perigoso e por demais apetecível, do qual (momentaneamente) me descarto. e é por um período indefinível que me anulo em versão sudorífera, deixando um rasto que se arrasta há mais de dois anos. fui, de várias formas, pela linguagem corpórea e impalpável, de forma a que a imaginação lhe desse esse espectro de carne e osso do qual tantas vezes nos alimentamos. palavra&imagem. explosiva combinação que nos liga.

2007-12-11T14:26:00.000Z

2007-11-09T15:37:00.000Z

e eu com o olhar sujo e igualmente misterioso. quantas vezes para comigo mesmo.

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2007-10-30T13:31:00.000Z

disforme forma de te sentir.

camuflada e irreal certeza do reencontro pontual e vitalício.

um silêncio que se traduz na curva padronizada do peito.

vector saudosista. do futuro em palavras e outras artes implícitas. e é só mais um grito. hoje, pleno de outono. som que memorizo.

2007-10-18T20:41:00.000+01:00

razão inanimada das ondulações corpóreas e exageradamente perfeitas. reformulo. sendo que o exagero só o é no (a)caso de à partida não ser do agrado, e assim sendo, fiquemos pela perfeição da onda.

eu, do alto dos meus 27 anos celsius; eu que trago o mar inteiro cravado no olhar focado e aéreo, sALIENto o que a onda conserva na espuma impenetrável, e travo uma guerra que se arrasta até aos ossos. mas travo-A.
não fosse eu gajo de sonhar por cima disso e talvez o carreiro fosse mais vincado. esse mesmo da lágrima que teima em mergulhar para dentro.

o rosto. a face visível e tantas vezes intransponível.

2007-10-12T17:03:00.000+01:00

esta é a

prova viva

do mistério

que ainda

me inflinges.

és tu no seio.

isso é por demais

evidente. e eu seiO.

mas serão precisos

mil anos para que a flôr

se abra inteiramente

para trás das costas.

sendo que aí,

T.U.D.O.

2007-09-18T17:05:00.000+01:00

trabalho concebido no entretanto de "vai e vem" de joão césar monteiro. as pinturas de fundo dão-se pelo nome de "Miss OMorphy" e "Mausoleu dos Desvairados", e são de outros/as ilustres desconhecidos/as. a palavra, essa, veio uma outra vez desse intervalo imperceptível entra a saudade que resta e o futuro que venha. e o resto é o resto. não importa por agora.

a certa altura joão césar monteiro diz: contra todos os fogos, o fogo. o meu fogo. assino por baixo: sudorífero do futuro.

2007-09-05T17:47:00.000+01:00

no plural, cores.

a amalgama delas

na tela de projectar cinema.

cada cor trazia apeada em si

um som desinteressado e assertivo.

e isso era o sonho de qualquer

orquestra arco-íris, que é o sítio

onde a euforia das cores pernoita

indiscreta dos olhares

que só vêm por fora.

na palavra saudo-sudorífera sobre a fotografia de JAN SAUDEK, intitulada "Swine".

2007-08-26T03:22:00.001+01:00

2007-08-19T02:17:00.001+01:00

Os corpos aguados confundem-se
Nas camadas de gente híbrida
Que percorre o traço das cinzas.

por que em cada corpo moram
demasiadas vidas em segredo,

o pintor resolveu deixa-los
em aberto. rabiscando-os num
semi-sono de papoila poeirenta.

ele, o pintor. e eles num
romper-se pelo outro adentro,
certos do parentesco de ambos
com o desencontro. razão
imprescindível na forma de se
encontrarem entre si.

palavra de saudosista do futuro. em parte trabalhada sobre quadro dos desenhos eróticos do escultor francês auguste rodin, 1840-1917.

2007-08-07T13:19:00.000+01:00

fotoGrafia: Jan Saudek

2007-07-11T13:54:00.000+01:00

2007-06-20T11:47:00.000+01:00

clica na imagem,

vais perceber melhor.

2007-05-18T20:46:00.002+01:00

hoje futurizo o corpo,
e é sem saudade que
abro os braços ao que
ainda vem mais ao fundo.

é a primavera a entrar
pelas narinas a dentro,
e o corpo a ressacar contacto,
numa ressaca quase cega
e perturbante. (como em
tantas outras primaveras!)

e da outra ponta, digo:

às vezes apetecia-me ter
o coração aberto até às costas.

2007-04-27T00:45:00.000+01:00

não que costume aderir a estas “causas”,
ou ainda que seja comum ser “convidado”,
mas a Isabel confrontou-me o Sudorífero,
assim como a B. no Arritmias, e o privilégio
impeliu-me invariavelmente à escrita.

o glândula é uma espécie de baú
das sensações dos amantes; um espaço
às viagens do corpo…mas sempre
carregado de símbolos. Uma espécie
de informação “criptada”, traduzida
na génese apenas pelos intervenientes,
ainda que aberta e facilmente (?) transitável,
sujeita a ser filmada na visão de quem
a absorve. (pelo menos assim é a intenção!)

a proposta é a de confrontar/homenagear outros.

e é difícil definir 5 blogs…mas tirando um ou outro
que já havia sido “embandeirado”, foi os que escolhi.
nada que não pudesse ser diferente. São estes e p(r)onto.

mariazinha

é a imagem que salta
cada vez mais forte, e a
palavra como seta a
apontar para todos os sítios.
no MAR ia até ao fundo, e
voltava para respirar e
submergir novamente.

MalucaResponsável

a pavara mais da carne e
sem rodeios. o ritual da
aventura pela noite das
luzes tom vermelho. a insónia
irResponsável. a crescer.

LitlleBlackBook

como em tudo o que é estranho,
a mudança é inevitável. e o LitlleBlackBook
muda e refina-se à passagem do tempo,
e é feito de viagens e rupturas.
estranha-se menos. entranha-se mais.

passarola

o dia. o mundo à volta
na peculiariedade da visão
de quem Quer Voar. um
rascunho de vida e da vida dela.
o ritual da palavra/imagem.

AsVelasArdemAtéAoFim

e aqui as imagens que se criam
vão ardendo, e os cheiros das velas
perduram na memória, e volta-se
no incenso que complete o cenário,
num outro assalto pelas “coisas” dos sentidos.

Vivis

a refractada. as imagens
quase todas no intervalo
imperceptível da palavra.
recriar, recriar… e desbravar
outras imagens. um universo
de VIVêncIaS.

desafio/tributo feito.

2007-04-22T01:41:00.000+01:00

encontramo-nos no mesmo quarto
transviado e liquido, e confundimos
uma outra vez (como tão bem o fazemos!)
o cinema e a realidade.

trazias perguntas. muitas... e latente nelas
um prazer mais requintado às reVoltas do futuro.

na "perigosidade" de nos sabermos livres,
vamos voando os prazeres da carne sem as
confusões do amor, renovando esse fogo
compulsivo que nos arde um contra o outro.

ambos (os dois) deitados
de "barriga" para cima.

um filme... "waking life"

em português.....

2007-04-03T15:40:00.000+01:00

antes de nós,
um parque da cidade.
percorremo-lo na direcção
do(s) alto(s) ponto(s) de vigia,
e subimo-lo sorrateiros e já num
certo incêndio dos corpos.

é a sensação de ver o mundo à volta
sem ser visto. é o sol a entrar pelas
largas janelas sobre o corpo de vento,
e o chocolate a derreter nas mãos
com fome um do outro.

na inevitabilidade dos corpos enroscados
de frio, as formas desenham um outro corpo,
e o cinema vem ao imaginário…

.
.
.

…e é então que, despidos sobre a madeira
do chão suspenso, nos enfiamos dentro
um do outro, alheados de alguém subir pela
mesma escadaria do precipício e partilhar essa
intensidade de nos sabermos ali, a baloiçar na
contorção dos corpos que são só um corpo,
e de um fogo já antigo e refinado de TEMPO.

por vir, o verão e essa noite futurizada

2007-03-07T17:01:00.000Z

Fomos o 6 no 9.

1 no 3.

“matemáticas” à parte, são os corpos
no incêndio da palavra que o deixou de ser,
materializada que foi a matéria que existiu
na digitalização dos delírios.

your eyes...

digo: os teus lábios...

escorrego as pétalas do teu desvio,
e tu fumas-me o incenso do corpo
que se abre, sentes por dentro e reages
em guinchos roucos e quase surdos,
como velas que ardem à volta das
massagens de água e sais coloridos.

dizem que a lua desabou
na imperfeição dos dedos,
mas não a vimos, e os dedos
deslizam perfeitamente o
corpo do vinho que nos
enrola lentamente, e isso é
como tudo... o que se enrola.

o ácido das bocas sedentas
na exteriorização dos sexos,
são voltas em torno de nós próprios,
musicadas pelo som yann tiersen
dos orgasmos e as consciências de
loucura em risadas vincadas da barriga.

e do que hoje fica, é muito de
abr(aço) e beijos ancestrais
na genuinidade. são as flores
que ainda repousam juntas,
à espera (e sem pressa!) da
casualidade dos amantes.

na génese e primordiais,
Eles, Eles e mais Eles,
que são também um nós
mesmo sem o serMos.

a oralidade do sexo

2007-02-17T12:40:00.000Z

série: fragmentos

subo-te inconsciente(mente)

a saia de todos os desvios,

sento-me no teu cheiro alojado

nas palavras de incêndio,

e sou poeta da palavra/corpo

encontro/desencontro.

subo paredes ainda mais altas

de ti e formo ondas que te esmagam

contra moi num prazer mordaz.

sugo-te o seio excitado, e excito-o

ainda mais para dentro da boca,

e solto-lhe a língua quase morta

mas forte e de salivas ácidas.

sinto-os no pescoço e a descer

as costas contorcidas e salientes,

até se encaixarem na covas

do fundo das costas.

o 1

......e de todos os delírios. 7

seio 2

.......aconchegante 6

livre 3

.......mais 5

na 4

......cova 4

cova 5

..........a 3

do 6

.......com 2

fund(o) 7

......amento 1

2007-01-30T15:34:00.000Z

um jantar quase fortuito
e perfeito. um vinho libertador
e as formas ainda escondidas
em roupas casuais, e sálvia...
(quem puder!)

a névoa da noite atravessa-nos
o corpo de cores impossíveis e
borbulhantes; rasga-nos a simbiose
que faltava dos corpos sedentos;
e talvez um rumor surgisse, porém
pouco claro e algo confuso; e talvez
tenhamos sido predestinados para
resumir tudo nessa noite que ainda ecoa.

há um bar algo eufórico.

há cafeína que se ingere.

há ainda o álccol por cima
de outro tanto.

há o "sono" de alguém que é
também o nosso "sono"...

...e um voltar lento e agarrado
ao sítio onde tudo se formou
num jogo tranquilo.

o quarto é-nos estranho
mas é como se tivesse
alguma coisa já nossa.
e os corpos incendiaram-se
nas curvas um do outro,
e rimos até o dia se prolongar
num sol fora de época
e café solúvel.

dizes: "só para dizer que me lembrei
do teu corpo encaixado em mim" (...)
"afasta amarguras quotidianas"

digo: essa imagem
também me invade.
é o redondo dos corpos
encaixados e livres.
é a noite que é também dia
e se arrasta sem pressa.
é a viagem e o adeus.
o
beijo
tatuado
na
pele

na imensidão e pequenez
de um mundo uníssono,
havemos de chegar e partir
num outro comboio colorido,
que contraste com o cinzento
histórico das estações antigas.

2007-01-14T18:01:00.000Z

há uma corrente de ar que entra
e lhe empolga os seios.

envolvo o mamilo nos lábios húmidos.
sopro um ar quente e sugo-os como se
fosse filho, e ela solta um gemido que
trespassa sobre a minha boca, e desce
aos pulmões, e entra no sangue…
e ao entrar cria-se um ciclo demasiado
intenso para ser quebrado.

ela abre uma perna para cada lado do sofá
e diz insinuada:

- penetra-me.

mas eu arrasto a língua pelo ar
contaminado de sexo, e aperto-lhe
novamente sobre os lábios o clítoris
já saído e exageradamente bonito.

ela contorcesse de prazer, e eu
agarro-a pelas nádegas, e puxo-a
para cima, e ela acompanha
desenvolta o movimento com os
braços trémulos e excitados. diz:

- penetra-me agora.
quero sentir-te dentro.

a humidade dos sexos esgazeados,
cria uma espécie de faísca borbulhante
e magnética, e o prazer vai crescendo
num orgasmo mútuo e duradouro,
que mesmo hoje a memória conserva
intacto, provando nem sempre ser
preciso haver sexo.

outras há em que ele é
“simplesmente” imprescindível.

2006-12-27T19:34:00.000Z

talvez eu te sinta
para além do toque.

deves-me estar a achar
um indivíduo estranho,
e é verdade que tenho
as minhas pancas.

mas sinto-te. tenho-te
na mão levemente embebida
em prazer fictício mas palpável.

a poesia:

sinto a tua parte funda
na minha parte funda.

no fundo,
o que sinto,
finda em ti
e é fecundo,
e eu não me farto,
nem findo.

encostamos numa força
umbilical a retina do
olhar espesso, e nesse
tempo de confronto
entre prazer e dor
dissolvemo-nos em matéria
limpa e fluimos um mundo nosso.

ela: morremos na palavra.

ele: renascemos nos corpos.

sendo o corpo tão
corrupto como a palavra,
eles pintaram-se de outra coisa
e espreitaram-se à sucapa.

alguém diz: há que ajustar
as peças dispersas do puzzle,
de forma a rematar o filme.

(é também para ouvir)

há um lugar estranho
onde sempre nos havemos
de encontrar, quanto mais
não seja nas horas de aperto,
ou nas crises de saudosismo.

2006-11-19T16:32:00.000Z

quanto mais a forma do
corpo se arredonda,
mais a fome pela curva
se afina. e melhor o sexo.

inspiramo-nos num filme
de afectos e fugas improváveis,
mas as palavras apenas gemem,
e é com o corpo que subimos
paredes intermináveis.

de uma certa geometria oriental,
a mesma dessas paredes desenhadas
do nosso fluído uníssono, partimos
para as formas arredondadas um
do outro, na cumplicidade audictiva
do "Nitin" a transportar-nos a um
outro "espaço" onde descarregamos
tralhas variadas.

reforço:

quanto mais a forma do

corpo se arredonda,

mais a fome pela curva

se afina. e melhor o sexo.

_____________________________________________________

o filme: Ondas de Paixão (Breaking the Waves), de Lars von Trier.
a música: Nitin Sawhney - Dead Man

2006-10-31T18:14:00.000Z

bamboleias as partes palpáveis,
e eu sou instintivo na forma como
tas cobiço com os olhos, e tu abres
estranhamente as pernas ao contrário,
e eu percebo o V de vontade absurda
em chafurdares no que sobrou da
última viagem.

e por sorte a casa fica perto.

recordo a escova de dentes
que deixaste prepositadamente
na beira do lavatório. eu sabia que isso
implicava voltares em breve.

(talvez por não atinguires o orgasmo
que havias planeado, ou por preciosismo.)

mas eu tenho bastante sono.

acordo com a seguinte mensagem:
"hoje levo o vinho e as velas."

e trouxeste-o junto com a sede,
e mais as velas e o ambiente à volta.
vieste decidida a furar grandes nuvens
de prazer e furaste-as.

servimo-nos de vinho e tu introduziste
descaradamente o seio no copo. sabias
que eu não resistiria e eu não resisti.

a língua lenta e incendiosa
pelo seio eriçado de prazer.
os lábios envoltos de mamilo
firme e levemente adocicado.

o gemido puxa as sensações
todas para fora. e tu sabes fazê-lo.

tu fa-lo.

a língua percorre agora
uma viagem ascendente
ao monte de vénus e às
partes de fora da coxa.
e eu agarro-te pelas nádegas
frias e irresistíveis, e deixo o rosto
a preencher-te a covinha onde
guardas segredos insondáveis

e já bastantes antigos.

caimos num chão menos frio,
e tu destravas lentamente a língua na glande,

e eu viajo à velocidade luz

de um milhão de estrelas em plena

ascenção solar.

curvo-me na curva do teu prazer.

copiamos um outro 6 invertido.

e por que a noite é de vôos altos,

voamos,

no sentido lato do termo,

alto.

até já!

2006-09-28T20:30:00.000+01:00

aumenta a (de) pressão dos corpos.

sempre, mas não só,

o olfacto. depois o tacto.

e o resto.

sacodes de uma vez
o vestido encurrilhado de ti,
e abres ligeiramente as pernas.

eu salivo. tu tens fome da minha língua.

deitas-te insinuosa e eu destravo-a
ligeiramente no teu CLITÓRIS trémulo.
estico os braços e encaixo-os na curva
do fim das costas, e aperto-O com os
lábios e a língua. sugu-O na mesma
ondulação da música de dentro, e tu
estremeçes como se resumisses a tua
essência com o corpo, e eu ruborizo.

a oralidade do sexo das nossas veias.

os portishead orquestram o voo
de particulas extaseadas.

(...)

e lá fora o mundo corre no mesmo
rumor de vidas aparentemente dispersas
e desencontradas. e cá dentro é um voo
sem ponto de chegada, numa conversa
descontrolada e acesa NELE.

e o teu prazer sai em nacos gritantes
da minha língua. e o inverso acontece
com a mesma intensidade.

2006-09-20T14:14:00.000+01:00

O quarto tresandava a sexo.

- pode ser este. – disseram na formalidade
que se impunha.

a velha do hotel mal teve tempo
para fechar a porta.

das paredes ressoa um rumor antigo
a prazeres da carne, e isso activa
ainda mais a atracção que os flanqueia.

(..)

ela agarra-lhe a língua e atira-o
para onde as pernas afunilam,
e suga-o quase violentamente para cima,
e ele puxa ainda mais pela língua
e entra-lhe pelas vísceras num som
demasiado estridente para se
traduzir em palavras.

e é esse arfar descompassado
que se cola às paredes ressoadas,
das quais muitos outros corpos famintos
irão beber como se a sede desvirtuasse
os sentidos tal qual os conhecemos.

(...)

e num acto simples e inegável
do desnudar de carências, adormecem
no monte de vénus um do outro,
e sabem que há ainda um sem número
de quartos de hotel por inundar
de dor e prazer, e retêm no olhar
a expressão dos que acreditam
que a vida só o é se for mutável.

2006-09-09T19:15:00.000+01:00

entro frágil no quarto
despido, e mais frágil
por não te saber lá, no
teu vestido translúcido.

atiro para o chão
os restos corpóreos
e embriago-me nas entranhas
da memória selectiva.

imagino-te solta e no mesmo
riso aluarado, a desnudar
no sítio específico e curvo,
nessa determinação tão tua
de seres mulher por inteiro.

ouço o ranger das portadas antigas
e fecho os olhos.

.......................cheiro-TE e isso excita-TE

sabes-me acordado
mas não ousas a palavra.

eu entro no jogo. (continuo
a desnudar na memória)

.
________________.________________
.

- venda-me os olhos.

... (pausa ofegante)

- agora os teus.

- mas...

- vamos fazer um outro jogo.

...

- agora beija-me como
no cinema mudo.

- vamos desconstruír os sentidos.

- vamo-nos sentindo como se
desconstruíssemos matéria nova.

vendados fomo-nos tocando
na improbabilidade dos sítios.
as mãos para dentro do corpo
e o corpo a roçar o resto.

acendemo-nos no estáctico eléctrico
das nossas veias acidentadas,
e no fraquejar disso subimos
prédios antigos de nós e fundimo-los
a uma outra cidade imaginada.

amamo-nos tal qual ao mundo, e o mundo

arrasta-nos para nós tal qual o inverso,

e somos para além disso essencialmente livres.

livros.

2006-09-08T19:54:00.000+01:00

por falta de apoio físico,
o sudorifero activa-se mas mais espaçado.

façamos que este é um espaço dos que
não se massifica para evitar desvirtuações.

até a um breve cheiro na glandula,
e assim por diante, na calma aconselhável
a quem tem outro blog e considerável vida própria.

...

2006-08-29T00:49:00.000+01:00

NUM ÚLTIMO ESFORÇO porque
o glandula sudorifera anda com falta
de sangue novo e acaba de abrir as
suas portas cibernéticas a eventuais
membros (salvo seja!).

ou aqui, ou em: famigerado_25@yahoo.com

NUM ÚLTIMO ESFORÇO

2006-08-29T00:05:00.000+01:00

enfaixamo-nos em nós
como doidos.

não cabiamos em nós de contentes.

mas coubemos um no outro.

2006-08-22T14:14:00.000+01:00

(haviamos começado numa noite acesa

de luar e vinho gelado)

2006-08-22T00:28:00.000+01:00

a imagem é a de cima

..................................................

não haviam asuspeitas

de que pudessemos estar ali.
(o grande depósito da cidade)
...............................................................

(((a história contasse de trás para a frente)))

no rescaldo do auge, disseste:
- talvez ainda ingeramos

uma porção infima
deste nosso amor

dissimulado em fluídos.

mordiscamo-nos num olhar desafiador.
despimo-nos à pressa.

o sol aterra demasiado forte
sobre os corpos bronzeados de agosto.

seguimos numa subida vertiginosa e ilicita
ao depósito que abastece a cidade.

vamos num reboliço indiferente

de cidade grande, e as nossas

brincadeiras são espiadas e distraem
por entre a multidão dispersa

de rostos cansados.

- não tinhas pedido para provocar?

como sempre
acabamos
provocando...

outras tiras mas ainda de fuegirola

2006-08-19T22:47:00.001+01:00

(estou contigo nesse ninho de sentir por dentro. depois do amor, o vazio. há que voltar a reencontrar dentro para continuar a dança da partilha.)

adoro-te no sal da água

que nos permite dançar nús

numa chuva imaginada.
.

.
é como amor - ...........dizem.
.

.
é o amor - ..........digo.
.

.
o amor - ............dizes?
.

.
fomos felizes num barco antigo
e agora apetece-nos uma outra coisa nova
e ainda por imaginar,

e é quase certo que a viagem nos inspire.

viagem.

(((processo de reciclagem da vida de todos os dias)))

tiras dispersas dos passeios por fuegirola

2006-08-18T01:39:00.000+01:00

acordamos numa chuva grossa
contra a janela envidraçada.

a fruta. o café.

e enfim a praia
na sua dimensão maior.

a chuva desenha a onda
num picotado irregular.

desenha também o corpo.

entramos no mar como viemos ao mundo,
mas com menos sangue e mais fluidos,
e envolvemo-nos rodeados de gaivotas
em redemoinhos e guinchos de uma natureza
menos seca.

o orgasmo segue num fio condutor de sal
e esbarra nas "costas" dos continentes,

e o vento conta-o numa brisa suave
e de silhuetas traslúcidas.

tiras dispersas dos passeios por fuegirola

2006-08-17T03:09:00.000+01:00

...mas à noite a respiração é mais ofegante
e não à como evitá-lo.
.

.
respira fundo.
.

.
imagino que saibas como me excitas
quando enches o peito.
.

.
queres que eu toque? (dualidades)
.

.
com a música quebram-se as barreiras.

e tu olhas-me como que a medir

as formas possiveis de nos encaixarmos.

hoje, foi quase suficiente ter-te passado

a mão pelo fundo das costas.

não estavas à espera.

tiras dispersas dos passeios por fuegirola

2006-08-16T21:52:00.000+01:00

da praia inspira-se a montanha.

daqui sinto-te como se algures num tempo distante
te tivesse desenhado as coxas.

fomos mantendo o radar activo um no outro.
desfilamos as nossas penas de pavão.

ao sair despi os calções molhados.

sacudi-me sem podor.

olhei de soslaio e reparei no teu espanto,
como se também tu conhecesses as
manhas que me desenham o corpo.

e é de novo o riso sentido
a colorir de azul as nossas nuvens inseparáveis.

tiras dispersas dos passeios por fuegirola

2006-08-15T23:28:00.000+01:00

chego à sala ampla e envidraçada,
e a primeira coisa que faço é libertar-me
das roupas cheias de sal.

ela trazia uma cerveja e uma saia quase imperceptível.

disse numa voz sonora, - mui bien!!!

estava distraído e achei engraçado. acenei em pelota.

eu, imaginei-a assim,

a desvendar formas suspensas no tempo...

tiras dispersas dos passeios por fuegirola

2006-08-15T21:31:00.000+01:00

são as peripécias da "viagem" em nuances à moda da casa...

tiras dispersas dos passeios por fuegirola

2006-08-15T20:48:00.000+01:00

ela rio alto e num salto repentino
desnudou o seio numa direcção próxima,
e eu ri num misto de prazer e espanto,
e ela gostou.

e nada, mas mesmo nada como um seio branco de mamilo firme
num corpo enegrecido de sol e um riso bonito.

2006-08-14T09:57:00.000+01:00

seguro-te irremediavelmente pelos quadris imaginados em noites de sexo libre.

ainda bem que está escuro. assim apenas se ouvem sons. gutorais. e isso excita-nos nas entranhas. e o nariz vai anasteziando de sensualidade atrós e intima. e a manha tarda tal qual os corpos, mesmo depois de passar a tempestade.

portishead complementa o rastejar no voo por ti adentro.
vou por ti adentro a rastejar complemento.
complemento-me por ti a rastejares por mim adentro.

e então rebolas como na primavera, e o olhar torna-se irrepriensivel e meigo, como se não hovesse nada mais para lá da nossa frequencia de onda.

e hoje foste tu a "solitar" na cama humedecida do nosso dentro, num cigarro de histórias indiziveis, que se esvaem de forma a que não se quebrem os ciclos.

2006-08-10T00:05:00.000+01:00

já falta pouco para me cansar
menos de mim.

VIAGEM.

parto mas levo comigo as formas.

de lá mando-as mais
requintadas, e grito-vos
para que viagem.

(...)

a nossa terra, e ainda mais
o nosso corpo, serão inevitavelmente
infimos na imensidão circundante.

(...)

até já...

não te assustes, sou eu!

2006-08-09T03:03:00.000+01:00

as mãos suam dos teus fluidos,
pois na memória a dança dos corpos ainda é muito viva.

(...)

so uivo porque acredito que talvez o vento
diminua irremediavelmente a distância.

(...)

mas agora preciso que me sintas.

(...)

espalha pelo chão frio as cartas que te escrevi,
de forma a que lhes sintas as formas.

- as que te falo de intimidades,
segura-as no ventre e suga-lhes o que for preciso.
- as outras dos dias de tédio, alinha-as muito direitinhas
para que te protejam as costas, ou então rasga-as.
- as do riso fácil, fá-las atravessar lentamente as formas do pescoço,
e depois as do seio e barriga, fá-las deslizar pelas costas, pelo rabo,
deixa-as descer pela perna até ao pé (mas aí com mais calma),
e fá-las percorrer-te o intervalo dos dedos como te fazia com a língua.
- as do amor esfuziante, deves come-las na direcção do coração, sem digeri-las.
- as dos disfarces, cola-as à cara como se fossem máscaras, e encarna a personagem
que representavas só para mim.

(...)

enquanto isso, declama
os poemas que nunca te escrevi...

...esses que te sussurrei ao ouvido
em forma de choro e emoção ao rubro.

(...)

quando puderes, escreve -me uma...

2006-08-07T18:43:00.000+01:00

arrastei a minha sensualidade (que não é mais do que eu próprio

sem as barreiras da cidade!) pelo andanças.

há a música (estou rouco
mas ainda feliz e entorpecido!)
há a dança (dói-me o corpo
mas não a alma!)
existem as pessoas (doem-me os músculos
da barriga mas tenho o coração cheio!)

se estiverem interessados em serem

melhores pessoas, experimentem...

2006-07-29T17:36:00.000+01:00

como seria se a expressão primordial
não te estivesse tatuada no corpo.

(...)

de que serviria o foco do meu capricho inusitado,
na ansia de cobrir os teus desejos mais maduros,
se já não ostentasses a simplicidade e grandeza
de ingenuamente seres mulher.

(...)

(((((((((mas tu complicas tudo.

mas eu gosto disso.)))))))))

(...)

revejo-me compulsivamente
no traço abusivo que te desenha os seios.

(...)

continua assim (a crescer
para melhor!),

que eu vou continuar a ludibriar a utopia,

de forma a que não fiquem nunca por brincar as tuas fantasias.

2006-07-29T17:02:00.000+01:00

canalizo em ti
a minha sede de carne.

(...)

dizes: - vais ver que
não te arrependes.

e eu não duvido.

(...)

digo: - tens a minha carne
para matares o que te apeteça.

e tu não exitas.

(...)

banquetes à parte, restam as dúvidas
e voos dos que se aventuram aos pares,
sobre a incerteza dos mundos que se cruzam.

nem aqui?

2006-07-27T22:15:00.000+01:00

quando nos disseram para tapar os corpos,
fizemo-lo um no outro.

(...)

atravessamo-nos à descarada
pela cidade excessivamente impessoal.

(...)

tapamos o pudor com sexo.

(...)

- desavergonhados... em plena rua!

(...)

damo-nos bem com isso, obrigado.

notivagos

2006-07-26T23:11:00.000+01:00

a noite cobriu-nos de sémen....................................

sabias não tardar
alguma coisa explosiva.

isso percebia-se no timbre
dos disparates que falavas.

(...)

não ouvi nada.

(...)

não tinhamos nada a dizer
um ao outro.

(...)

mostrei-te a língua.

(...)

puseste um olhar desafiador
e desnudaste o seio.

...

uma noite à parte
nas tantas noites de insignificâncias
exageradamente maiores...

tombo para o outro lado

2006-07-26T01:39:00.000+01:00

foco-te a silhueta
carregada e denunciada.

(...)

permito-me viajar-te
com os olhos.

(...)

talvez que te escondas
de alguma tragédia inevitável.

(...)

talvez que possamos falar de amor
enquanto fumamos histórias um do outro.

...

(((((sentes o vago?))))))

passei suavemente a língua

2006-07-24T02:33:00.000+01:00

tinhas o braço adormecido

nas minhas coxas.

(...)

respiravas como se sonhasses

alguma coisa ainda nossa,

invariavelmente mais forte e longínqua.

(...)

beijei-te no corcovado do nariz.

(...)

passei-te a língua húmida pelos

lábios cansados.

(...)

disse-te coisas que não compreenderias,

enquanto sentia muito tranquilo

a tua silhueta de prazer recente,

com um sono leve e intuitivo a estalar-me

nas mãos imersas de ti.

(...)

cheiravamos a sexo.

(...)

sem te acordar, deitei-me

no intermédio das tuas coxas.

(...)

cheirei-te por dentro.

(...)

adormecemos um no outro

como se adormecer fosse fácil.

recolho-me na curva

2006-07-22T16:51:00.000+01:00

"shahaba"

refujiu-me num calor que

excede os nossos corpos.

(...)

tenho as mãos alucinadas

na ancestralidade da tua curva do fim das costas.

(...)

atiro para lá o rosto.

e o resto.

(...)

subo as mãos encharcadas do teu dentro.

finto-te por baixo das pernas

e reconforto-te no monte de vénus,

arfando en ti como um miúdo doido,

e isso deixa-te doida.

(...)

e como és eximia na técnica do disfarce,

fintas-me pelos lados todos que se conhecem;

explodes em mim alguma coisa funda e instintiva,

e isso atira tudo para cima.

tudo.

(...)

e enfim a poesia acontece:

no orgasmo em uníssono,

tu choras. eu ruborizo.